Incontrai sua madre, Constance Whitfield, in una stanza pervasa dal profumo di preziosi gigli e da un'atmosfera di opulenza d'altri tempi. Indossava un abito di seta color crema e perle grandi come biglie. Quando seppe che lavoravo presso la clinica locale, chinò il capo e disse: "Che strano... Garrett di solito passa il tempo con la figlia di Harrison. Suo padre è il primario di chirurgia all'ospedale St. Luke's".
Garrett mi strinse la mano sotto il tavolo e sussurrò che si stava "riscaldando". Scelsi di credergli. Scelsi di credere che il suo amore fosse uno scudo. Quattordici mesi dopo, quando mi chiese di sposarlo in una stanza privata piena di rose bianche, dissi di sì, pensando che l'anello fosse la promessa di una nuova famiglia. Non mi rendevo conto che era una catena che mi teneva legata a quella vecchia.
Mentre i preparativi per la prima procedevano, l'immagine di Garrett innamorato svanì gradualmente. Constance si occupò di tutti i preparativi con formidabile efficienza. La cerimonia fu spostata dalla piccola chiesa di Maple Street al Whitfield Country Club. Il suggerimento di mia madre di portare del pollo fritto – un piatto amatissimo in famiglia – fu accolto da una risata sprezzante. "Questa è una festa di gala, Linda, non una festa nel seminterrato di una chiesa", sbottò Constance.
Mi resi conto che avrei dovuto affrontare questa battaglia da sola. Pensavo che un matrimonio durasse solo un giorno, mentre la vita coniugale fosse per sempre. Mi sbagliavo. Quel giorno non aveva alcun significato sacro, ma rappresentava la prova definitiva dei miei valori.
Capitolo 2: La geografia degli emarginati.
Il 14 giugno sarebbe stato celebrato con strumenti crudeli e beffardi. Alle 10:00 del mattino, il Whitfield Country Club era illuminato da tovaglie d'avorio e calici dorati. Il costo era di 85.000 dollari, finanziato in gran parte dai Whitfield, sebbene i miei soci avessero contribuito con tutti i loro risparmi di 12.000 dollari per coprire l'acconto del catering.
Entrai nella sala ricevimenti prima della cerimonia per riprendere fiato. La sala era mozzafiato, ma mentre mi avvicinavo al primo tavolo, mi mancò il respiro. Iniziai a leggere i segnaposto. Richard e Constance. Gerald e Lydia Whitfield. Gli Henderson. I Porter. Tutti i soci o membri più influenti del country club.
Mi guardai intorno, con il cuore che mi batteva forte. Li condussi in fondo alla sala. Il tavolo 14.
Era nascosto dietro una colonna motorizzata, così vicino alla cucina che la porta a battente sfiorava immediatamente la gamba della sedia di mio padre. L'illuminazione era supplementare, invece dei lampadari di cristallo di
