All'interno c'era un diario. Le pagine erano ingiallite dal tempo. E sulla prima pagina, scritto con inchiostro sbiadito:
«Io, Madre María de la Concepción, fondatrice di questo convento, confesso il mio peccato. Nel 1723 ho venduto la mia anima per proteggere queste donne. Il prezzo era un patto. Ogni trent'anni, una di noi deve morire per rinnovare il patto. Se il patto viene infranto, moriremo tutte. E ciò che giace sepolto sotto questo convento... si risveglierà.»
Fonseca sentì il terreno spostarsi sotto i piedi. «Cosa c'è sepolto qui?»
La Madre Superiora non rispose. Indicò semplicemente il pavimento della cappella.
Fonseca si inginocchiò. Appoggiò l'orecchio alla pietra del pavimento.
E lo udì.
Un battito cardiaco. Lento. Profondo. Come se qualcosa di enorme stesse dormendo sotto di loro.
«Suor Lucía», sussurrò la Madre Superiora, «era quella scelta per questo ciclo. Ma ha scoperto la verità. Ha scoperto che il patto non era con Dio. Era con qualcosa di più antico. Qualcosa che vive sotto questa terra da prima del nostro arrivo.»
«E cosa succede se il patto non viene rinnovato?» chiese Fonseca.
La Madre Superiora lo guardò con gli occhi pieni di paura. «Allora si risveglia.»
In quel momento, l'orologio della cappella batté le due del mattino. Le due ore erano trascorse.
E dall'obitorio, a chilometri di distanza, Camilo ricevette una chiamata. Era la guardia di sicurezza.
«Dottore… il corpo… la suora…»
«Che succede?» chiese Camilo con voce tremante.
«Respira.»
Fonseca chiuse il registro.
Guardò la Madre Superiora. «Il patto è stato infranto.»
E sotto i loro piedi, il battito cardiaco si fece più forte. Più rapido. Come se qualcosa si stesse risvegliando.
Perché a volte i miracoli non sono ciò che sembrano. E a volte, ciò che resta sepolto per secoli… non vuole continuare a dormire.
