La casa fu venduta sei settimane dopo a un chirurgo che si trasferiva da Atlanta. Con il ricavato, ricevetti l'intero acconto, più le spese previste dal contratto. Trevor ricevette ciò che restava dopo aver pagato il mutuo, le spese e i suoi debiti. Si trattava di una cifra nettamente inferiore a quanto si era vantato valesse la proprietà "grazie all'eredità degli Hale".
Non c'era nessuna eredità degli Hale.
Solo il saldo.
Comprai una casa più piccola a due città di distanza, con una veranda, un luminoso studio e nessuna delle ambizioni di Trevor racchiusa tra le sue mura. Il silenzio mi si addiceva di più.
L'ultima volta che vidi Diane fu allo studio legale che si occupava del rogito. Sembrava più anziana, priva di sicurezza. Si affiancò alla mia auto nel parcheggio e mi chiese – questa volta senza sarcasmo – "Sapevi che sarebbe finita così?".
Ci pensai.
"No", risposi. "Sapevo solo che non potevo permettere a tutti voi di cacciarmi dalla casa che avevo pagato."
Annuì, come spesso accade quando la verità arriva troppo tardi per cambiare qualcosa.
Poi salì in macchina con Trevor e partirono.
Rimasi lì ancora un attimo, con le chiavi in mano, non provando un senso di trionfo, ma di sollievo.
Perché la vera sorpresa quella mattina non fu che Diane mi chiedesse perché fossi ancora lì.
Credeva sinceramente che non avessi il diritto di esistere.
