Non perché pensasse che stessi scherzando, ma perché credeva che avrei ceduto.
Per tutta la vita mi aveva insegnato a sopportare i suoi sbalzi d'umore, a giustificare la sua crudeltà e a interpretare la sua natura controllante come vittimismo. Piangeva quando veniva contraddetta, si infuriava quando si sentiva messa alle strette e considerava ogni trasgressione un tradimento. Sapevo tutto questo senza ammetterlo veramente a me stessa. Lily, d'altro canto, era caduta ciecamente in questa trappola.
"Mi stai cacciando di casa?" disse, con gli occhi spalancati per l'incredulità e l'indignazione. "E questo nonostante tua moglie sia così palesemente instabile ed emotiva?"
Presi Noah in braccio e guardai Lily. Era in piedi, esausta e tremante, accanto alla culla, ma per la prima volta dal mio ritorno a casa, non sembrava intimorita. Mi guardò con una fragile, terribile speranza.
Questa speranza mi faceva quasi male quanto il filmato, perché significava che aveva vissuto nell'incertezza di non sapere se l'avrei scelta.
"Sì", dissi a mia madre. «Ti farò andare via.»
Poco dopo, la situazione degenerò. Definì Lily manipolatrice, ingrata e debole. Disse che stavo abbandonando la donna che mi aveva cresciuto per una donna che «non era nemmeno in grado di gestire la maternità senza crollare». Noah si svegliò e iniziò a piangere. Mia madre allungò automaticamente la mano, come se il bambino appartenesse ancora alla versione della casa che controllava.
Lily sussultò.
Quell'istinto bastò.
