Sai, ti guardo adesso e non riesco a credere che solo sei mesi fa vivevi in questa prigione di pietra. Persino il divorzio è passato inosservato. Pensavo che avrebbe cercato di prendere almeno una parte dei soldi dal tuo conto personale."
"Non aveva tempo per me", rispose Anna con calma. La sua voce non tremò minimamente quando menzionò l'ex marito. "Quando Igor Romanovich consegnò i documenti alla procura, i conti di Viktor furono congelati lo stesso giorno. Gli avvocati che aveva cercato di assumere chiesero anticipi enormi, ma lui non aveva i soldi per ripagarli. L'accordo prematrimoniale di cui andava tanto fiero gli si è ritorto contro. Ci siamo separati da ciò che avevamo. Io con la mia fondazione, e lui con i suoi debiti."
Controllò l'orologio.
"È ora di scendere; "Ci stanno aspettando."
Nello stesso istante, dall'altra parte della città, un vento freddo e pungente soffiava attraverso il cantiere di un complesso di magazzini, sollevando polvere grigia di cemento. La sega circolare strideva acutamente e l'escavatore rombava forte. Victor si sforzò di raddrizzare la schiena, lasciando andare le maniglie della carriola da cantiere, colma di mattoni rotti. Un dolore sordo e pulsante gli attanagliava la parte bassa della schiena. Respirava affannosamente, asciugandosi il sudore dalla fronte con la manica sporca e ruvida della giacca da lavoro. Aveva quarantasette anni, ma ora, sotto quel cielo grigio e implacabile, ne dimostrava sessanta. Il suo viso era scavato, coperto da una barba incolta, e profonde occhiaie scure gli spuntavano sotto gli occhi.
"Ehi, Sobolev!" Il grido del caposquadra lo fece sobbalzare. Un uomo corpulento con un elmetto era in piedi sulle lastre di cemento a dieci metri di distanza. "Che ci fai lì impalato? Siamo in ritardo con i tempi!" "Dai, porta fuori la spazzatura, arriverà presto!"
"Arrivo", rispose Victor con voce roca, stringendo di nuovo il metallo freddo dell'auto. Le sue mani erano doloranti per i calli causati dalla fatica. Spingeva la carriola sulle assi irregolari, la ruota cigolava affondando nel fango. I ricordi degli ultimi sei mesi si ripetevano nella mente di Viktor come un disco rotto. La sua caduta era stata rapida e devastante. Igor Romanovich aveva mantenuto la parola data. Gli inquirenti della procura avevano riportato alla luce tutti i vecchi documenti. Viktor aveva evitato per un pelo la prigione. I termini di prescrizione per alcune accuse erano scaduti e aveva stretto un accordo, consegnando tutti i suoi ex soci, il che lo aveva aiutato. Ma era rovinato finanziariamente. Il tribunale aveva ordinato la confisca di tutti i suoi beni per saldare vecchi debiti e multe. La sua casa di campagna, le auto costose e i conti bancari: tutto era stato messo all'asta.
Ricordava quella mattina, il giorno dopo il banchetto a L'Imperiale. Era tornato a casa dopo una difficile conversazione con i suoi avvocati. Milana era in camera da letto, intenta a impacchettare in fretta oggetti di valore in un'enorme valigia e ad accartocciarli.
"Dove stai andando?" chiese, senza comprendere appieno cosa stesse succedendo.
"Dove non ci sono falliti", disse lei freddamente, senza nemmeno degnarsi di guardarlo. Se ne andò, sbattendo la porta con forza, portando con sé una collana di diamanti e i resti del suo orgoglio maschile.
I suoi ex colleghi smisero di rispondergli al telefono. I servizi di sicurezza della holding lo avevano messo nella lista nera. Un uomo con una tale macchia e una simile disgrazia pubblica non sarebbe stato assunto nemmeno come manager di basso livello nella più piccola azienda. Doveva mangiare e affittare un appartamento. Fu così che l'ex vicepresidente di una grande azienda trovò lavoro in un cantiere squallido alla periferia della città, consegnando mattoni per la paga di una giornata.
La giornata lavorativa si trascinava dolorosamente. La sera, quando il caposquadra finalmente diede il via libera per fare i bagagli, Victor riusciva a malapena a stare in piedi. Si cambiò nel freddo rimorchio, togliendosi gli abiti da lavoro intrisi di sudore. Indossò una vecchia giacca logora. Curvo, con le mani congelate nelle sue Con le tasche vuote, si diresse verso la fermata dell'autobus. Una leggera pioggia gli colava sul viso.
Victor aveva affittato una stanza in un vecchio e fatiscente edificio di cinque piani. L'appartamento odorava di crauti, polvere e gatti. Gli unici mobili all'interno erano un divano sfondato, un tavolo traballante e un televisore a tubo catodico gonfio ereditato dai precedenti inquilini. Entrò senza accendere la luce del soffitto, si tolse le scarpe sporche e andò in cucina. Si versò un bicchiere di acqua fredda del rubinetto e lo bevve avidamente. Poi tornò al divano sfondato, sedendosi pesantemente sul bordo.
Victor allungò una mano e premette un pulsante del televisore. Lo schermo tremolò, illuminato da una luce fioca. Stavano trasmettendo il telegiornale della sera. Parlava a lungo della situazione del mercato. Victor non ascoltò. Rimase seduto con la testa reclinata all'indietro sul divano, sentendo il dolore in ogni muscolo del suo corpo esausto.
"E ora passiamo agli eventi più importanti della giornata", disse improvvisamente la voce dell'annunciatore. Il tono si fece un po' più solenne. "Oggi la capitale ha celebrato l'attesissima inaugurazione del nuovo centro di cardiologia pediatrica, costruito grazie al pieno sostegno finanziario della Fondazione Ali della Speranza."
Victor aprì lentamente gli occhi. La telecamera inquadrò un'ampia e luminosa piazza antistante un moderno edificio in vetro e cemento. Una folla di persone con le macchine fotografiche si era radunata all'ingresso e, proprio al centro, c'era lei: Anna. L'operatore zoomò sul suo volto. Victor fissò lo schermo.
