Luna parlò a malapena. E ciò che disse non fu una coincidenza. Era come un ricordo. Come una vecchia paura.
Julia deglutì, abbassando lentamente le fibre di legno, e rispose a bassa voce, nascondendo la tempesta che infuriava dentro di lei:
"Va bene. Fermiamoci per ora."
Quella notte, Julia non riuscì a dormire. Richard le aveva detto che la madre di Luna era morta. Perché quella parola le provocava un'emozione così intensa? Perché Luna si irrigidiva come se si aspettasse un urlo? Nei giorni successivi, Julia notò alcuni schemi ricorrenti. Luna sobbalzava quando qualcuno le passava dietro. Si irrigidiva quando certe voci si facevano più forti. E, soprattutto, sembrava peggiorare dopo aver assunto determinati farmaci.
Le risposte iniziarono ad apparire in un ripostiglio.
Julia aprì un vecchio armadio e trovò scatole con etichette sbiadite, flaconi e fiale con nomi sconosciuti. Alcuni avevano etichette di avvertimento rosse. Le date risalivano a diversi anni prima. E un nome continuava a ripresentarsi:
Luna Wakefield.
Julia scattò foto e passò la notte a fare ricerche su ogni farmaco, come se non riuscisse a respirare.
Quello che scoprì la gelò fino al midollo.
Trattamenti sperimentali. Gravi effetti collaterali. Ingredienti vietati in alcuni paesi.
Questa non era una cura medica prudente.
Era una mappa dei pericoli.
Julia pensò che il piccolo corpo di Luna stesse ricevendo dosi destinate a qualcos'altro. La paura cresceva... ma sotto sotto c'era qualcosa di più forte: una rabbia pura e protettiva.
Non l'aveva detto a Richard. Non ancora.
Lo vide seduto ai piedi del letto di Luna come se la sua vita dipendesse da quello. Ma Luna era in pericolo... e Luna si fidava di lei.
Julia iniziò a documentare tutto: orari, dosi, reazioni. Osservò l'infermiera. Confrontò i flaconi in bagno con quelli nel magazzino.
La cosa peggiore era la fusione.
Ciò che avrebbe dovuto essere abbandonato era ancora in uso.
La villa sembrò funzionare diversamente il giorno in cui Richard entrò nella stanza di Luna senza salutare e la vide, per la prima volta dopo mesi, riposare serenamente, appoggiata a Julia. Stanco e spaventato, le parlò con più durezza di quanto volesse.
"Cosa stai facendo, Julia?"
Julia si alzò di scatto, cercando di spiegare. Ma Richard, ferito e confuso, pensò di aver visto oltrepassare un limite.
Poi Luna andò nel panico.
Corse da Julia, si aggrappò a lei forte e gridò, temendo che qualcuno implorasse conforto:
"Mamma... non lasciarla urlare."
Il silenzio che seguì non era il solito silenzio della casa.
Fu una rivelazione.
Richard rimase immobile, rendendosi conto per la prima volta che sua figlia non era solo malata.
Aveva paura.
E non stava correndo da lei.
Stava correndo da Julia.
Quella notte, Richard si chiuse a chiave nel suo ufficio e aprì la cartella clinica di Luna. Lo lesse riga per riga, lentamente, come un uomo che scopre di aver vissuto nella menzogna.
I nomi dei farmaci. I dosaggi. Le raccomandazioni.
Per la prima volta, non vide speranza.
Vide una minaccia.
Il giorno dopo, ordinò che alcuni farmaci venissero sospesi. Quando l'infermiera gli chiese il perché, non rispose. Nemmeno Julia ricevette una spiegazione.
Ma notò qualcosa di positivo.
Luna sembrava più vigile. Mangiava un po' di più. Chiedeva di raccontare storie. Sorrideva di tanto in tanto: sorrisi timidi e fragili che facevano male perché significavano tanto.
Julia sapeva di non poter più sopportare la verità da sola.
Prese una fiala, la nascose con cura e, nel suo giorno libero, andò a trovare la dottoressa Carla Evans, un'amica che lavorava in una clinica privata. Carla l'ascoltò senza giudicarla e inviò il farmaco a un laboratorio.
Due anni dopo
Quel giorno, arrivò la telefonata.
«Julia», disse Carla con fermezza, «hai ragione. Questo non è per bambini. E il dosaggio... è terribile.»
Il referto menzionava estrema stanchezza, danni agli organi e inibizione delle normali funzioni. Non era una terapia efficace.
Era pericolosa.
Lo stesso nome compariva ripetutamente sulle prescrizioni:
Dott. Atticus Morrow.
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