Sutton sollevò leggermente il suo calice di vino, lasciando che il liquido riflettesse la luce.
"Allora, propongo un brindisi a Pamela", disse con un sorriso ampio, forzato e velenoso. "Alla mia sorella perfetta e alla sua vita perfetta."
La folla mormorò in segno di approvazione e brindò a sua volta. Ma io rimasi lì, a guardare e ad aspettare.
Aspettando il momento in cui la melatonina avrebbe fatto effetto. Aspettando il destino. Aspettando che mia sorella cadesse.
Gli applausi per il mio discorso riecheggiavano ancora nella sala da ballo mentre Sutton alzava in alto il suo calice di vino, un sorriso studiato che le si allargava sul volto.
Interpretava il suo ruolo alla perfezione: una sorella affettuosa, un'elegante damigella d'onore, l'incarnazione dell'unità familiare.
Ma avrei dovuto saperlo. L'ho sempre saputo.
"A mia sorella e al suo nuovo marito", dichiarò con l'intonazione teatrale che aveva perfezionato nei suoi video di Instagram. "Che il vostro matrimonio sia tutto ciò che il mio sarà mai."
La folla mormorò in segno di approvazione.
La mano di Sterling trovò la mia sotto il tavolo, le sue dita calde e ferme.
Osservai Sutton portare alle labbra un flûte di cristallo – il mio bicchiere originale, lo stesso che aveva restaurato con tanta cura – e prenderne un lungo sorso trionfante.
La trasformazione non avvenne all'istante. Posò il bicchiere, continuò a sorridere e a recitare la sua parte.
Ma poi lo vidi.
Il leggero ondeggiare della sua postura. Il modo in cui la sua mano libera si protese verso il palco, come se il terreno sotto i suoi piedi si fosse improvvisamente spostato.
"Grazie a tutti per..." Le sue parole erano un po' confuse.
Sbatté rapidamente le palpebre, le palpebre si fecero pesanti. Il flûte di cristallo le tremava in mano.
Adeline si sporse verso di me, la voce appena un sussurro.
Quanto ne aveva usato?
"Quanto ne aveva preso?" mormorai. «Non lo so, ma a giudicare dalla rapidità con cui fa effetto? Molto più della dose raccomandata.»
Sutton barcollò visibilmente, le nocche bianche per lo sforzo di stringere l'asta del microfono.
L'intera sala da ballo piombò nel silenzio: trecento ospiti assistettero al crollo, in tempo reale, della facciata accuratamente costruita da mia sorella.
«Perché?» La sua voce, disorientata e spaventata, perforò gli altoparlanti. «Perché il soffitto sta ruotando?»
Il bicchiere di vino le scivolò di mano per primo.
Girò in aria al rallentatore, il cristallo rifletteva la luce prima di frantumarsi sul palco. Il suono fu acuto, netto, come uno sparo nel silenzio improvviso.
Poi le gambe di Sutton cedettero completamente.
Si sporse in avanti, la mano destra ancora stretta al microfono, come se quella sottile piastra di metallo potesse in qualche modo tenerla ancorata alla coscienza.
Il suo corpo si mosse sotto la terribile forza di gravità: non tentò minimamente di liberarsene, il suo organismo, intossicato dalla droga, era privo di qualsiasi istinto protettivo.
Le conseguenze furono catastrofiche.
L'albero.
La torta nuziale a sei piani di velluto rosso, una vera opera d'arte da 8.500 dollari, ogni piano meticolosamente decorato con foglia d'oro e delicati fiori di zucchero, si incrinò al solo tocco.
Sutton fu colpita prima al viso, poi su tutta la parte superiore del corpo; il suo abito da damigella, del valore di milleottocento dollari, si frantumò tra le macerie come un tuffatore che si tuffa in acqua.
Ma invece dell'acqua, conteneva crema al burro, briciole di torta e l'interno rosso intenso degli strati di velluto rosso.
Era uno spettacolo orribile. La crema bianca mescolata alla torta rossa creava quello che sembrava la scena di un crimine.
Mia sorella giaceva immobile tra le macerie, i capelli biondo platino ricoperti di smalto, il suo abito avorio macchiato al punto da essere irriconoscibile. Sembra che sia stata distrutta, brutalmente, davanti a trecento testimoni.
