Si dice che il giorno più felice della vita di una donna sia adornato di pizzi e profumato di gigli, come uno spettacolo accuratamente coreografato di eterna devozione, eseguito sotto gli occhi vigili di tutte le persone che ha mai conosciuto. Per tre anni, ho creduto di prepararmi a questo singolo, beato culmine. Credevo che Ethan Miller fosse l'ancora della mia nave alla deriva, l'unico uomo che guardava oltre lo sbalorditivo portfolio della Carter International Realty e vedeva solo me: Elena, la ragazza che preferiva gli schizzi a carboncino ai bilanci.
Ero stupida. Ma per fortuna, sono stupida, e imparo in fretta quando la mia vita è in pericolo.
Un'ora prima del matrimonio, l'aria nella suite nuziale del Grand Essex era densa del profumo di lacca per capelli costosa e della nervosa energia delle mie damigelle. Avevo bisogno d'aria. Avevo bisogno di un momento di silenzio per accettare la donna che ero, la moglie che stavo per diventare. Mi allontanai furtivamente, il pesante strascico del mio vestito frusciava sul pavimento di marmo del silenzioso corridoio fuori dalla sala da ballo.
Mi fermai vicino all'alcova della sala d'attesa, la porta leggermente socchiusa. Mi aspettavo il tintinnio dei bicchieri o forse il passaggio di un cameriere. Invece, udii una voce che mi gelò il sangue.
"Non mi interessa di lei, mamma", sussurrò Ethan, con un tono privo del calore che di solito riservava a me. Era tagliente, pragmatico e assolutamente agghiacciante. "Voglio solo avere accesso. Voglio soldi."
