Juni fu affidata a una coppia di anziani, i Reynolds, che la accolsero calorosamente, offrendole un letto vero e una cena calda. Eppure, anche in quel luogo sicuro, continuava a porre la stessa domanda con la stessa tremante insistenza.
"Come sta Rowan?"
Owen andava a trovarlo il più spesso possibile, perché aveva visto cosa succedeva ai bambini quando gli adulti apparivano e poi sparivano, e Juni lo osservava con occhi che sembravano più grandi di sette anni.
Una sera, mentre colorava un disegno per la parete della stanza d'ospedale di Rowan, alzò lo sguardo e parlò come una bambina che ha imparato a chiedere rassicurazioni prima di osare crederci.
"Agente Kincaid", disse, "viene anche lei?"
Owen sentì la domanda pesargli sul petto, perché sapeva che non si trattava solo dei padri che si voltavano dall'altra parte o delle madri che si addormentavano, ma di ogni porta che rimaneva chiusa quando lei ne aveva bisogno.
Si sedette di fronte a lei e parlò con voce bassa e ferma.
"No", disse. "Io sono qui." Esitò, poi le porse il mignolo, come fanno i bambini quando vogliono che le parole abbiano un significato.
"Prometti?"
Owen intrecciò il suo dito al suo.
"Prometto."
La burocrazia che non riusciva a stare al passo con i tempi
