«Litigheranno», disse Vincent, posando una tazza di tè accanto a me.
«Lasciali fare». Non toccai il tè. «Devo fare un'ultima telefonata».
Composi un numero che avevo memorizzato decenni prima, ma che usavo raramente.
«Robert, sono Naomi Canton. Credo sia ora che ti faccia un favore».
Robert Wilson era stato il compagno di stanza di Nicholas alla Penn State, prima che entrambi mi conoscessero. Erano rimasti amici anche dopo che Robert si era trasferito a Philadelphia per fondare quello che sarebbe diventato uno dei più grandi studi legali specializzati in diritto immobiliare dello stato. Trent'anni prima, Nicholas aveva prestato dei soldi a Robert quando il suo primo studio era fallito: soldi che avevano contribuito a ricostruire uno studio ora noto per aver smascherato in tribunale costruttori senza scrupoli.
«Naomi», la sua voce era calda e familiare. «Volevo chiamarti da quando ho saputo di Nicholas. Mi dispiace tanto». «Grazie, Robert. Ho bisogno del tuo aiuto per una cosa».
Gli spiegai tutto. Falsificazione. Abbandono. Un costruttore. Robert ascoltò senza interrompere e, quando ebbi finito, il silenzio si protrasse così a lungo che pensai avessimo riattaccato.
"Sarò a Milfield domani mattina", disse infine, con voce tesa, come se stesse reprimendo la rabbia. "Questi costruttori, la Platinum Acres, sono nel nostro mirino. Naomi, quello che stanno progettando viola almeno sei normative ambientali. Stavamo cercando un modo per fermarli."
"E ora ne avete uno", dissi.
"Sì." Lo sentii armeggiare con le carte. "Non firmare niente finché non arrivo. E Naomi... mi dispiace per i tuoi figli."
"Ho smesso di avere figli tre giorni fa", risposi. "Ora ho solo detrattori."
Quella sera, mi sedetti nella cucina di Lucille mentre chiudeva la pasticceria, bevendo il tè e guardandola preparare la torta per la mattina.
"Dovresti provare a mangiare qualcosa", disse, indicando con un cenno del capo il panino che mi aveva preparato. «Hai bisogno di forza.»
«Non ho fame.» Non avevo appetito da quando Nicholas era morto. Il cibo ora era solo carburante. Nient'altro.
«Ho sentito che Melissa alloggia al Milfield Inn», disse Lucille, impastando con movimenti esperti. «Brandon è ancora a casa. Si parla.»
«Lasciali parlare.»
Il passaparola di paese aveva sempre irritato i miei figli, ma ora mi tornava utile. Venivo informata di ogni loro mossa nel giro di poche ore.
Continua a pagina successiva Pubblicità
