Ho tirato fuori il biglietto. "No. Ma arriverai presto."
Cassandra apparve alle sue spalle, il suo sorriso svanì all'istante.
"Non stai parlando sul serio."
"Oh, parlo sul serio."
"Non si può sfrattare una famiglia", disse Nathan.
Il poliziotto si avvicinò.
"In realtà, le è già stato notificato l'atto. Le consiglio di leggerlo."
Entrambi tacquero.
Una settimana dopo, i miei genitori tornarono al loro posto: a casa loro.
Mia madre toccò la coroncina di fiori e sussurrò: "Pensavo fosse sparita."
"L'ho conservata", dissi. "Non si sa mai."
Quel pomeriggio, mio padre mi porse una cartella.
Dentro c'era l'atto di proprietà della casa.
"Se ci dovesse succedere qualcosa", disse, "questa è tua. Sei tornata."
Ci abbracciammo. Non c'era bisogno di parole.
E Cassandra?
Ora dorme sul divano e racconta a chiunque voglia ascoltarla che l'abbiamo tradita. Che le abbiamo "rubato il futuro".
Nathan è sparito due giorni dopo lo sfratto.
Nel frattempo, i miei genitori sono al sicuro, al caldo e finalmente a casa.
Questa Pasqua si è conclusa con bistecche alla griglia, tulipani sul tavolo e risate che riempivano la casa.
Per la prima volta dopo tanto tempo, tutto era perfettamente al suo posto.
