«La povera Lucía insegna ancora in quel liceo a Vallecas. Come se non potessi mantenerla da sola.»
Lessi ogni parola con uno strano distacco, come se si riferissero a qualcun altro. Quell'altra Lucía non esisteva più; quella rimasta stava imparando a trasformare il dolore in strategia.
«Non voglio fare nulla di illegale», chiarii una sera. «Voglio che sia ben chiaro.»
«Non devi», rispose Diego. «Devi solo smettere di proteggerlo.»
La mia avvocata, Nuria, non sapeva nulla di Diego, ma sapeva leggere i numeri.
«Tuo marito pensa di essere intoccabile», disse, mentre esaminava i documenti. «Ma se riusciamo a dimostrare che ha nascosto dei redditi e vi ha usato come paradiso fiscale, le cose cambieranno. E se lo studio di architettura lo scopre prima che lui possa coprire le sue tracce... tanto meglio.»
Il piano non nacque dall'oggi al domani. Si diffuse lentamente, come una macchia d'inchiostro. Ho inviato a Nuria le email che Diego mi aveva inoltrato. Nuria mi ha spiegato cosa fosse legalmente consentito e cosa no. Diego, senza conoscere i dettagli, ha continuato ad alimentare questo archivio silenzioso.
Javier, d'altro canto, insisteva nell'interpretare tutto come un momentaneo sfogo d'ira.
"Mi dispiace", "Ho esagerato", "Mi manchi", "Torna a casa, poi ne parliamo": questi messaggi hanno invaso la mia chat di WhatsApp. Ha lasciato dei fiori a casa di mia sorella, ha chiamato i miei genitori a Toledo e si è presentato alla mia scuola.
Un pomeriggio, mentre uscivo da lezione, l'ho trovato appoggiato alla mia macchina con un mazzo di rose rosse.
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