«Doppie fatture, commissioni non dichiarate, email in cui si prende gioco dei suoi clienti, foto compromettenti di viaggi di lavoro. Ha troppo da perdere se qualcuno decide di smettere di proteggerlo.»
Il vapore della mia camomilla si alzò lentamente, quasi a suggellare il momento della mia decisione. Avrei potuto semplicemente andarmene, trovare un buon avvocato, chiedere il divorzio e sparire. Oppure avrei potuto fare qualcos'altro.
«Vuoi che mi vendichi?» dissi infine.
Diego scosse la testa.
«Voglio che tu smetta di essere lo zimbello di tutti. E sono disposto ad aiutarti a cambiare questa situazione.»
Lo guardai a lungo. Poi appoggiai i gomiti sul tavolo.
«Allora ricominciamo da capo» sussurrai. «Raccontami tutto.»
Nelle settimane successive, la mia vita si divise in due piani. Su uno – quello visibile – ero la moglie che aveva lasciato la nostra casa; andavo agli appuntamenti con un avvocato a Chamberí e raccoglievo buste paga, estratti conto e messaggi. Dall'altra parte, quella invisibile, ascoltavo Diego mentre, notte dopo notte, svelava la rete di bugie di Javier.
Ci incontravamo in luoghi discreti: in un caffè vicino al Retiro nel tardo pomeriggio, in una taverna a Lavapiés sempre affollata di turisti, su una panchina nel Parque del Oeste. Lui portava con sé una chiavetta USB, appunti su un quaderno e la sua memoria. Io portavo domande.
"Ecco il contratto con lo studio di Barcellona", mi spiegò un giorno, indicando lo schermo del mio portatile. "La clausola bonus. Se la sua reputazione viene danneggiata, possono rescindere il contratto senza pagargli un centesimo."
Un altro pomeriggio, mi mostrò delle email in cui Javier e i suoi colleghi si prendevano gioco di me:
continua a leggere nella pagina successiva
