Per un attimo calò il silenzio al tavolo, un silenzio imbarazzante che nemmeno la musica del bar Malasaña riusciva a rompere. Sergio emise una risatina nervosa. Diego, il migliore amico di Javier dai tempi della scuola, distolse lo sguardo, imbarazzato.
Javier inarcò un sopracciglio, inebriato dall'ego e dalla birra.
"Non fare la drammatica, Lucía, era solo uno scherzo", disse, alzando una mano. "Vedi? È sensibile. È proprio questo che intendo: non si adatta al mio ritmo."
"Perfetto", risposi, appoggiando il bicchiere sul tavolo. "Allora ognuno può andare per la sua strada."
Mi alzai lentamente, indossai la giacca di pelle e presi la borsa. Nessuno si mosse. Nessuno disse una parola. Sentii solo un colpo di tosse soffocato e il mormorio di una coppia al bancone.
"Lucía, dai, siediti, non fare scenate", aggiunse Javier, senza nemmeno alzarsi.
Lo guardai di nuovo. L'uomo che era stato mio marito per sette anni: il brillante architetto, il ragazzo di una ricca famiglia di Salamanca, che aveva sempre detto di avermi sposata "al di sotto del suo rango". Improvvisamente, lo vidi con una strana chiarezza: piccolo, ridicolo, circondato da risate vuote.
"Non è uno spettacolo", risposi. "Questa è la tua fine."
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