«Lucía, ti prego», disse, avvicinandosi. «Ieri sera è stata una stupidaggine. Sai come sono gli uomini quando sono con gli amici.»
Lo guardai come se fosse uno sconosciuto che mi offriva un volantino per strada.
«Esatto, Javier. Ora lo so.»
«Possiamo andare in terapia, cambiare le cose...» insistette, abbassando la voce. «Non sprecherai sette anni della tua condanna per un verdetto estrapolato dal contesto.»
Pensai alla scommessa. Alla «transizione verso una donna al suo livello». Un lieve sorriso mi increspò le labbra.
«Non la butto via», risposi. «La uso.»
Qualche giorno dopo, Javier ricevette un'email dal suo capo che lo invitava a una riunione urgente. Io non c'ero, ma Diego descrisse la sua espressione quando uscì dall'ufficio: pallido, con la mascella tesa. Lo studio aveva ricevuto una cartella anonima contenente copie di email, transazioni bancarie sospette e una denuncia formale da parte di una donna riguardo ai suoi commenti sessisti. Il contratto con Barcellona fu sospeso a tempo indeterminato.
Non ero stata io a inviare la cartella. Nuria si era occupata di tutto, rispettando tutte le scadenze legali come se stesse dirigendo uno spettacolo teatrale.
Poco dopo, iniziarono le pratiche per il divorzio. Javier si presentò al primo incontro in un abito stropicciato, con gli occhi rossi.
"Non c'era bisogno di complicare le cose", sbottò mentre l'avvocato spiegava i nostri termini.
"Non c'era bisogno di mettere a repentaglio il nostro matrimonio", risposi con calma.
I suoi occhi incontrarono i miei, per la prima volta senza alcuna traccia di arroganza.
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