Gonzalo sorrise. Quel sorriso gelido che Sara aveva imparato a temere. Una settimana, capisco. Qualcuno aveva origliato tutta la conversazione fuori dall'ufficio.
Martín Reyes, il giardiniere, era venuto a consegnare dei documenti e si era bloccato sulla soglia. Quello che aveva appena sentito avrebbe potuto costargli la vita, e aveva ragione.
La città in cui viveva la madre di Martín si chiamava San Jerónimo.
Era un luogo dimenticato dal tempo, con strade sterrate e case di adobe che sembravano sopravvivere solo per miracolo.
Dolores arrivò dopo un viaggio di quattro ore. Trovò la casa di Consuelo Reyes in fondo a una strada non asfaltata, accanto a un albero di mango che ombreggiava metà del patio.
Consuelo era una donna di 75 anni, il cui volto era segnato da decenni di duro lavoro e da anni di dolore.
Aprì la porta con sospetto. "Cosa vuoi?" "Sono un avvocato. Sto indagando sulla famiglia Fuentes."
Credo che tuo figlio, Martin, possa aiutarmi. I suoi occhi si riempirono di lacrime di conforto.
Mio figlio è scomparso cinque anni fa. La polizia non lo stava cercando.
Mi hanno detto che probabilmente è andato all'estero per lavoro, ma so che gli è successo qualcosa. Martín non mi avrebbe mai abbandonata. Ero in contatto con lui prima che scomparisse.
Consuelo esitò per un attimo. Poi entrò in casa e tornò con una lettera stropicciata. Era arrivata tre giorni prima della sua scomparsa. Leggila tu stessa. Dolores prese la lettera con mani tremanti.
Mamma, se mi dovesse succedere qualcosa, voglio che tu sappia che ho assistito a qualcosa di terribile nella casa in cui lavoro, qualcosa che coinvolge persone molto potenti.
Non posso scrivere altro nella lettera, ma sto conservando le prove in un posto sicuro. Se qualcuno ti chiede qualcosa, dì: "Non sai niente. Ti voglio bene."
"Dove ha tenuto le prove tuo figlio Martín?" chiese Dolores. «Non lo so, ma se Martín dice di averlo, allora ce l'ha.»
Mio figlio non ha mai mentito. Dolores guardò la modesta casa, il cortile vuoto, l'albero di mango. Martín Reyes aveva visto qualcosa quella notte. Aveva delle prove, e qualcuno lo aveva fatto sparire, quindi la domanda era: è ancora vivo?
In un ristorante di lusso in centro città, Gonzalo Fuentes e il giudice Aurelio Sánchez stavano cenando in una saletta privata.
La tensione era palpabile. «Quell'avvocato fa troppe domande», disse Aurelio, tagliando la sua bistecca.
Ha visitato il carcere, ha parlato con il direttore, è andato alla casa dove era tenuta prigioniera la ragazza, e ora so che è andato a San Jerónimo. Gonzalo smise di mangiare. San Jerónimo, perché mai sarebbe andato lì?
La madre del giardiniere, quella scomparsa, vive lì. Martín è morto.
Ci siamo occupati noi di questo. Ne sei sicuro? Non abbiamo mai trovato il corpo. E se avesse parlato prima che lo raggiungessimo?
E se avesse lasciato qualcosa che potesse incriminarci? Gonzalo sentì un sudore freddo corrergli lungo la schiena. Cosa sta suggerendo? L'esecuzione di suo fratello avverrà tra 48 ore.
Quando ciò accadrà, il caso sarà chiuso per sempre. Nessuno riaprirà le indagini su un uomo che è già stato giustiziato. Abbiamo bisogno che queste 48 ore trascorrano senza incidenti.
E l'avvocato di Aurelio bevve un sorso di vino.
Ha 68 anni e problemi cardiaci. Gli incidenti capitano. Gli anziani cadono. Dimentica di prendere le sue medicine.
Ha emergenze nel cuore della notte. Sta suggerendo qualcosa? Non sto suggerendo nulla. Sto dicendo che avete 48 ore per risolvere questo problema.
Come lo risolverete dipende da voi. Ma se quella donna intentasse una causa prima dell'esecuzione, saremmo entrambi nei guai.
Gonzalo annuì lentamente. Era arrivata troppo lontano per fermarsi ora. Un'altra morte non avrebbe cambiato nulla, avrebbe solo garantito il suo futuro.
Dolores tornò a casa esausta. Il viaggio fino a San Jerónimo l'aveva sfinita, ma ciò che aveva scoperto valeva ogni chilometro percorso.
Martín Reyes era la chiave. Aveva le prove; doveva solo trovarle. Controllò la posta prima di entrare. Tra fatture e pubblicità, trovò un pacco senza mittente, una busta pesante e imbottita.
La aprì con cautela. Dentro c'era un disegno. Un disegno a pastello, chiaramente opera di una bambina molto piccola.
Il disegno raffigurava una casa, una figura sdraiata a terra e un uomo in piedi accanto ad essa.
L'uomo indossava una camicia blu. In basso, qualcuno aveva scritto la data: cinque anni prima, tre giorni dopo la morte di Sara.
Dolores girò il disegno. Sul retro c'era un messaggio scritto con una calligrafia adulta. Se qualcuno vede questo, è troppo tardi, ma se avete ancora tempo, continuate a cercare.
La verità è più vicina di quanto pensi. Signor Martín Reyes.
Quei profumi le fecero battere forte il cuore.
Martín era vivo. Aveva conservato quel disegno per cinque anni, aspettando il momento giusto, e ora, a pochi giorni dall'esecuzione, aveva deciso di agire.
Ma perché mandare un disegno a una bambina? Cosa stava cercando di dirle?
Guardò di nuovo il disegno, la camicia blu, le foto che Carlos le aveva mostrato. Gonzalo indossava sempre camicie blu. Salomé aveva disegnato ciò che aveva visto quella notte.
A soli tre anni, aveva creato una prova che avrebbe potuto salvare suo padre, e qualcuno l'aveva conservata per tutto questo tempo.
Dolores aveva bisogno di una prova dell'autenticità del disegno.
