«Alle cameriere», sussurrai alla sedia vuota di fronte a me. «E alle uniformi che non mi stanno bene».
Presi un sorso. Era il pasto migliore della mia vita.
Finii la cena e firmai il conto: una formalità, visto che ero la proprietaria, ma mi piaceva tenere i conti in ordine.
Mi diressi verso l'uscita. Il personale annuì al mio passaggio, un silenzioso coro di lealtà.
Mentre raggiungevo le pesanti porte a vetri, un uomo si avvicinò dall'altro lato. Era alto, bello in un modo che non mi impressionava. Mi vide e si fermò, tenendo la porta aperta.
«Dietro di te», disse con voce profonda e calda.
Mi fermai. Lo guardai.
Tre mesi prima, avrei abbassato lo sguardo. Mi sarei sentita piccola.
Oggi, lo guardai negli occhi.
Lo giudicai. Non come un salvatore. Non come un socio. Ma come un pari.
«Grazie», dissi. Lui sorrise. "Buona serata."
"Certamente," risposi.
Attraversai la porta che mi aveva tenuto aperta, ma mi fermai e mi voltai verso di lui.
"Ma stia attento," dissi con un luccichio malizioso ma pungente negli occhi. "Ho standard molto elevati per i miei ospiti. E l'edificio è mio."
Lui rise, sorpreso e incuriosito. "Lo terrò a mente."
Uscii nella notte, una brezza fresca mi accarezzò il vestito. Andai alla mia auto, salii e partii. Non mi voltai indietro verso l'hotel. Non ce n'era bisogno.
Portavo con me il mio regno.
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