Lo condusse lungo il corridoio mentre fuori il tuono rimbombava come tamburi lontani.
«Abbiamo molti bambini», disse. «Alcuni sono più grandi. Alcuni sono neonati. Alcuni vanno e vengono in fretta. Alcuni… restano più a lungo del dovuto».
Passarono accanto a dei bambini piccoli che giocavano con i blocchi di legno. I bambini alzarono lo sguardo incuriositi e poi tornarono a giocare. Il cuore di Richard era ancora stretto in una morsa.
In fondo al corridoio, Suor Catherine si fermò davanti a una porta. Esitò, solo per un istante, come se stesse valutando se la verità che si celava dietro sarebbe stata troppo pesante per uno sconosciuto. Poi aprì.
La stanza dei bambini era illuminata da una luce calda e soffusa. Lettini per neonati erano appoggiati a una parete. Peluche giacevano negli angoli. L'aria era pervasa dall'inconfondibile profumo di crema per bambini e coperte fresche. E nell'angolo più lontano, nove culle erano vicine tra loro: nove piccoli fagottini, addormentati e irrequieti.
Richard fece un passo avanti, senza fiato.
«Sono stati lasciati tutti insieme», disse Suor Catherine a bassa voce. «Tutti in una volta».
«Nove?» sussurrò Richard, come se quel numero non potesse essere reale.
Lei annuì. «Nove bambine.»
La loro pelle era scura. I capelli erano morbidi e aderenti alla testa. Una teneva il pugno premuto contro la guancia, un'altra sospirava nel sonno, come se il mondo fosse già abbastanza estenuante.
«Sono sorelle?» chiese lui.
