Le mani di Richard si strinsero sul volante. Aveva la gola secca. Scese dall'auto e si guardò intorno, come se non potesse credere ai suoi occhi.
All'interno, il corridoio era cambiato: vernice fresca, luce calda, foto di bambini e famiglie alle pareti. Vicino all'ingresso, una grande fotografia incorniciata attirò la sua attenzione: un giovane Richard che teneva in braccio nove neonati, come se volesse abbracciare il mondo intero in un colpo solo.
Sotto c'era una targa con la scritta:
"Non lasciare che l'amore muoia. Dagli un posto dove andare." – Anne Miller
La vista di Richard si offuscò.
"Papà."
Si voltò e le vide tutte e nove lì, spalla a spalla. Donne adulte. Radiose, equilibrate, potenti in un modo discreto che non aveva bisogno di conferme.
Prima venne la speranza. Poi la fede. Poi la gioia. Poi la grazia. Poi la misericordia. Poi la pazienza. Poi la carità. Poi l'onore. Infine la serenità.
Le ginocchia di Richard minacciarono di cedere. Aprì la bocca, ma non riuscì a parlare.
Gioia fu la prima a colmare la distanza, ridendo tra le lacrime mentre lo abbracciava. "Non devi piangere per primo", disse con la voce rotta dall'emozione. "È compito nostro."
Richard la strinse forte, e poi abbracciò tutti gli altri che si accalcavano intorno a lui. Per un lungo periodo rimase in silenzio. Teneva semplicemente le sue figlie tra le braccia.
Lo condussero in una stanza piena di gente: familiari, personale, giornalisti, leader della comunità. Suor Catherine sedeva in prima fila, ormai anziana, sorridendo come se avesse aspettato decenni per quel momento. C'era anche Gloria Parker, in pensione, ma ancora lucidissima. Gloria alzò il mento come a dire: "Beh, guarda cosa hai combinato."
Speranza accompagnò Richard a sedersi.
"Perché ci sono dei giornalisti qui?" sussurrò.
Il sorriso di Speranza svanì. "Perché, papà... non capisci cosa hai fatto."
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