“Tua moglie è quasi caduta.”
“Ma non è caduta.”
Mi faceva male la gamba.
Donald mi lanciò un’occhiata.
“Va bene così, no?”
“Ma non è caduta.”
Sapevo cosa avrebbe significato se avessi detto di sì: ancora più musica, ancora più lavoro e ancora più finzione.
Così ho smesso di dargli la risposta che si aspettava.
«No», dissi. «Non sto bene.»
Donald sbatté le palpebre.
Diane mi ha aiutato a sedermi e mi ha sollevato la gamba.
“Metto fine a questa festa”, disse.
“Non sto bene.”
Ha riso una volta.
“Mamma, non farlo.”
Lei uscì e spense la musica.
Il silenzio fece voltare tutti verso di lei.
“Prima che tutti mangino la torta”, disse Diane, “mio figlio deve spiegarvi una cosa.”
Ho afferrato le stampelle.
“Mamma, non farlo.”
Misha mi è apparso accanto.
“Non devi andare.”
«Sì», risposi. «Devo andare.»
Mi diressi lentamente verso la terrazza.
Trenta ospiti erano riuniti intorno alla piscina.
Donald era rivolto verso sua madre, con le guance già arrossate.
“Spiega loro perché Talia è in cucina dalle quattro di stamattina”, disse Diane.
“Non c’è bisogno che tu ci vada.”
Donald si guardò intorno.
“È stata lei a volerlo fare.”
«No», dissi.
Tutti gli sguardi si posarono su di me.
Rimasi sulla soglia, con la camicia sporca di farina, i capelli inzuppati di sudore e il gesso ben visibile.
Donald si sforzò di sorridere.
Donald si guardò intorno.
“Talia, questo sta andando troppo oltre.”
“No, Donald. Sei andato troppo oltre quando mi hai visto lavorare con una gamba rotta e mi hai costretto a chiamarlo amore.”
Il suo viso si irrigidì.
“Dovremmo parlare dentro.”
“Ne avevamo parlato. Dentro mi hai ignorato.”
Gli ospiti tacquero.
“Dovremmo parlare dentro.”
Diane si sedette accanto a me.
“Gli ha detto che l’avrei fatto senza lamentarmi”, ha affermato lei. “E aveva ragione. L’avrei fatto.”
Donald si voltò verso di lei.
