Il suo viso cambiò.
Non di sorpresa. Di qualcos'altro. L'espressione di chi riceve conferma di ciò che sperava non era reale.
"Non mi stava cercando", disse Brooke.
Non era una domanda.
"Non ancora."
Guardò per un attimo la mano immobilizzata. Quando alzò lo sguardo, il suo viso assunse un'espressione più calma, più matura di quella di una persona di sedici anni.
"Sta bene?"
E c'era qualcosa in Brooke che mi faceva amare lei con un fervore speciale.
Anche lì. Anche allora.
Il suo primo istinto era ancora quello di chiedere di qualcun altro.
"Non lo so ancora", le dissi onestamente. "Ma non è compito tuo stasera. Il tuo compito è dire la verità alle persone che possono aiutarti. Starai bene?"
"Sì."
"Bene."
Quando tornai in corridoio, Francis stava proprio girando l'angolo. Indossava un cappotto appoggiato sulla spalla, occhiali da lettura e il telefono in mano. Aveva riletto gli appunti che le avevo inviato prima di avvicinarsi.
Trenta secondi dopo, Renata uscì dall'ascensore, con il badge agganciato alla giacca e un'espressione impassibile, tipica di chi è addestrato ad entrare in situazioni difficili senza aggravarle.
Le guardai entrambe.
"Ecco cosa abbiamo", dissi.
Spiegai loro tutto, passo dopo passo, senza esitazioni.
In quarant'anni di chirurgia, avevo imparato che i primi dieci minuti dopo l'apertura del torace determinano le tre ore successive. O prendi il controllo del campo operatorio immediatamente, oppure passi il resto dell'intervento a riprenderti dall'errore.
Alle 3:39 del mattino, nel parcheggio dell'ospedale, presi il controllo del campo operatorio dopo quattro secondi di immobilità, prima di scendere dall'auto.
Tutto ciò che seguì fu semplicemente l'intervento chirurgico che procedeva secondo i piani.
