In commissariato, ho raccontato ogni dettaglio degli ultimi giorni.
Il detective mi strinse la mano con delicatezza ma fermezza. "Lei aveva accesso alla casa."
"Sì, ma non ho mai toccato i suoi gioielli."
Era così che la sua famiglia mi pagava.
"Era spesso sola con lei."
"La aiutavo. Era come una di famiglia per me."
"La gente fa cose disperate per soldi."
Strinsi le mani, sforzandomi di pensare lucidamente. Di ricordare ogni dettaglio di ieri.
Poi qualcosa interruppe il panico.
La mia borsa. All'agenzia funebre.
"La gente fa cose disperate per soldi."
L'avevo appoggiata su una sedia mentre salutavo gli ospiti. Mi ero allontanata diverse volte per ricevere le condoglianze. Per distribuire i programmi. E mi ricordai di una delle figlie lì vicino, che mi osservava.
"Aspetti. L'agenzia funebre ha le telecamere di sicurezza."
Il detective alzò lo sguardo. "Cosa?"
«Ieri. Al funerale. Ho lasciato la borsa incustodita diverse volte. Per favore, visionate le registrazioni.»
Ricordai una delle figlie in piedi lì, che osservava.
La figlia, che era seduta in un angolo, si alzò di scatto. «Non è necessario. La collana era nella sua borsa. Caso chiuso.»
«In realtà», disse lentamente il detective, «è una richiesta ragionevole.»
Guardai la figlia. «Se non ha nulla da nascondere, non dovrebbe importarle.»
Recuperarono le registrazioni dall'agenzia funebre.
Le guardammo insieme in una piccola sala d'attesa.
«Se non ha nulla da nascondere, non dovrebbe importarle.»
Sullo schermo, potevo vedermi muovermi tra gli invitati. A un certo punto, mi allontanai dalla borsa per parlare con qualcuno vicino alla porta.
Pochi secondi dopo, la figlia si avvicinò a lui. Si guardò intorno con attenzione. Poi infilò la mano nella giacca, tirò fuori qualcosa di piccolo e lo mise nella mia borsa.
Il detective riavvolse il filmato e lo guardarono di nuovo.
Si rivolse alla figlia. "Vuoi spiegarci cosa abbiamo appena visto?"
Allontanai la borsa.
Il suo viso impallidì. "Io... non è come sembra."
"Sembra che tu abbia piazzato delle prove."
