Poi papà si schiarì la gola. "Emma, dobbiamo parlare di sabato."
Sbattei le palpebre, sorpresa. "La festa della mamma? Sì, sarò lì verso le sette."
Kenneth si raddrizzò, incrociando le braccia con un'espressione definitiva. "È per questo che siamo qui." Qualcosa nel suo tono, quel modo di parlare studiato e condiscendente che usava in tribunale, mi fece accelerare il battito cardiaco.
Lo sguardo della mamma si posò sulle sue ginocchia, ammettendo silenziosamente la sua complicità.
"Emma," disse papà, cercando di sembrare ragionevole, "abbiamo parlato con tuo fratello e... abbiamo deciso che sarebbe meglio se non venissi alla festa quest'anno."
Le parole mi colpirono come un pugno. Rimasi immobile, cercando di elaborarle. "Cosa?"
Papà sospirò, come se stesse spiegando qualcosa di semplice a una bambina. «Devi capire, tesoro, non è una piccola riunione di famiglia. Ci saranno i soci del golf club, i miei soci, i colleghi di Kenneth. Queste feste sono tutte una questione di apparenze, di presentare una certa immagine.»
Sbattei di nuovo le palpebre e lo shock iniziale lasciò il posto a un lento, caldo bruciore al petto. «Apparenze?»
Kenneth mi interruppe, con un tono di voce che trasudava superiorità. «Emma, non è niente di personale. È solo... le amiche di mamma che spettegolano. Confrontano i loro figli. Sai com'è. Questo è un grande evento sociale, non un posto per... ehm...» Mi indicò con un gesto vago, un colpo di polso che ignorò completamente la mia presenza. «Sperimenta con quello che hai fatto ultimamente.»
«Cosa ho fatto ultimamente?» ripetei, con voce pericolosamente bassa.
Kenneth alzò gli occhi al cielo. "Hai trent'anni, Emma. Vivi da sola in un appartamento in affitto. Lavori da casa, facendo... cos'è?... cose complicate al computer. Guidi quella vecchia Honda e ti vesti come se fossi ancora all'università. Non è proprio l'immagine che vogliamo dare."
E così accadde. Smascherata, senza esitazione, senza vergogna.
