Il luogo dove avevo pianto a diciotto anni ora era solo un pezzo di pavimento in legno.
Mi avvicinai al camino. La mensola era vuota, a eccezione di una macchia di polvere dove un tempo si trovava l'orologio.
Infilai la mano nella giacca e tirai fuori una foto incorniciata. Era una foto di me e mio padre che pescavamo al lago quando avevo dieci anni.
La misi sulla mensola.
"L'abbiamo recuperata, papà", sussurrai. "Ora è pulita."
Percorsi la casa, stanza per stanza. Sembrava più piccola di come la ricordavo. I mostri che avevano vissuto qui se n'erano andati.
Aprii la porta sul retro, lasciando che la brezza fresca portasse via il profumo delle gardenie.
Avevo diciotto anni, ero al verde e sola. Ora ne ho ventotto, sono ricca e single.
Presi il telefono e chiamai l'impresa edile.
"Buongiorno, signor Vance", rispose la voce.
«Sono a casa», dissi, guardando la carta da parati scrostata e i tappeti macchiati, che portavano i segni del regno di Vittoria.
«Qual è il piano, signore? Ristrutturazione?»
«No», risposi. «Rimuovere tutto.»
«Signore?»
«Abbattere tutto fino alle fondamenta», dissi, toccando il muro. «Voglio costruire qualcosa di nuovo. Qualcosa che non lasci tracce del passato. Voglio luce. Voglio spazi aperti.»
«Capisco. Quando iniziamo?»
«Domani», dissi.
Uscii in veranda. Il sole stava tramontando, dipingendo il cielo con sfumature abbaglianti di arancione e viola.
Feci un respiro profondo. L'aria era dolce.
Ero a casa.
Se desiderate altre storie come questa, o se volete condividere i vostri pensieri su cosa fareste al mio posto, sarò felice di contattarvi. Il vostro punto di vista aiuta queste storie a raggiungere più persone, quindi sentitevi liberi di commentare e condividere.
