«Cos'è questo?» chiesi, con la voce roca per il pianto.
Victoria mi lanciò un calcio con la punta del suo tacco a spillo contro la borsa. Scivolò sul pavimento di marmo con un fruscio di plastica che suonò come un insulto.
«La tua eredità», sogghignò. La sua voce non era quella dolce e melliflua che usava quando mio padre era nella stanza. Era tagliente, come il vetro. «Tuo padre è morto, Julian, e la casa è mia. L'accordo prematrimoniale è scaduto la settimana scorsa. Non hai alcun diritto all'eredità.»
Si avvicinò, il suo profumo – l'odore forte e stucchevole della gardenia – mi soffocava.
«Vattene.»
Sbattei le palpebre, il cervello che faticava a elaborare l'improvvisa violenza delle sue parole. «Victoria… io vivo qui. Questa è casa mia.»
«Non più», disse. «Hai diciotto anni. Sei maggiorenne. E stai entrando senza permesso.»
Diedi un'occhiata oltre di lei, attraverso l'arco che dava sul soggiorno. I miei fratellastri, Chad e Brad, erano sdraiati sul divano di pelle. Erano gemelli, due anni più grandi di me, con la stessa smorfia crudele della madre. Mi videro mentre li guardavo. Chad finse di piangere, strofinandosi gli occhi con i pugni. Brad rise, alzando il suo bicchiere di champagne in un finto brindisi.
Non stavano soffrendo. Stavano vincendo.
"Victoria, ti prego", sussurrai, perdendo le ultime forze. "Sta diluviando. Non ho un posto dove andare. Non ho soldi."
"Non è un mio problema", disse. Aprì la pesante porta d'ingresso in quercia, lasciando entrare il vento e la pioggia nel corridoio. "Pensaci. È quello che fanno le persone come te, no? Si arrangiano come possono."
Mi spinse un sacco della spazzatura contro il petto. Barcollai all'indietro, stringendolo istintivamente. Era pesante, piena di vestiti buttati dentro alla rinfusa.
Uscii in veranda. La pioggia mi inzuppò immediatamente.
