La data del processo era stata fissata. I miei genitori, certi delle loro bugie, non si sforzarono nemmeno di nascondere il loro disprezzo. Mio fratello, Kyle, mi mandò un messaggio: "Stai rovinando tutto. Smettila."
Non risposi.
La mattina del processo, indossai la mia uniforme. Non perché fossi obbligata, ma perché avevo bisogno di un'armatura. Dovevo ricordarmi chi fossi: una persona che non scappa, non mente e non si arrende.
Salii i gradini del tribunale, con Andrea al mio fianco, che portava una valigetta piena di prove.
"Pronta?" mi chiese.
"Appena lo sarò."
L'aula odorava di smalto al limone e di vecchia paura. I miei genitori erano già seduti al tavolo degli imputati. Papà sembrava sicuro di sé, seduto a gambe incrociate con la mano tesa con noncuranza. Mamma si lisciò la gonna, evitando il mio sguardo. Kyle era appoggiato al muro di fondo, tamburellando nervosamente con il piede.
Entrò il giudice. Era un uomo anziano con i capelli argentati e gli occhi azzurri che sembravano penetrare l'intera aula.
"Prego, si accomodi", disse. "Il caso di oggi riguarda l'eredità di Rosalind Ward. Accuse di contestazione di un'eredità e la potenziale distruzione di documenti."
Mio padre si raddrizzò, gonfiando il petto.
"Cominceremo con gli imputati", disse il giudice.
Mio padre si alzò. "Vostro Onore, sette case per le vacanze ci appartengono. Non c'è testamento. Sono passate a me e a mia moglie per eredità."
"Mia figlia sta cercando di creare scompiglio", aggiunse mia madre con voce acuta e sottile. "Non si merita un centesimo."
Il giudice sbatté lentamente le palpebre. "Grazie. Prego, si accomodi."
Si rivolse a me. "Signora Ward, lei ha piegato la busta prima dell'udienza. La prego di farsi avanti."
Il cuore mi batteva forte nelle orecchie, ma continuai a camminare a passo svelto. Gli consegnai il fascicolo che io e Andrea avevamo preparato.
Nella stanza calò il silenzio.
Il giudice lo aprì. Lesse la registrazione notarile. Lesse la lettera del pastore. Lesse la dichiarazione giurata di Samuel Rohr. Esaminò i registri degli affitti e la corrispondenza.
Poi si fermò su una pagina. Inarcò le sopracciglia. La rilesse.
E poi rise.
Fu un suono sommesso, quasi involontario. "Beh, interessante."
I miei genitori si irrigidirono. La sicurezza svanì dal volto di mio padre come acqua da un bicchiere rotto. Il sorriso di mia madre si spense.
"Secondo le prove presentate", disse il giudice, con voce colloquiale ma minacciosa, "il testamento è stato effettivamente firmato e autenticato. Testimoniato. Registrato."
Lanciò un'occhiata ai miei genitori da sopra gli occhiali. "La scomparsa di questo testamento, unita ai tentativi immediati di impossessarsi del patrimonio... solleva seri interrogativi. Potenzialmente di natura penale."
Mio padre impallidì. Mia madre si aggrappò alla panca fino a sbiancarsi le nocche.
«Tuttavia», continuò il giudice, «lo scopo di quest'udienza è stabilire se la successione sia stata amministrata correttamente».
Mi guardò. «Signora Ward, la prego di spiegare le intenzioni di sua nonna».
Mi raddrizzai. «Mia nonna mi ha cresciuta», dissi. «Questi cottage non erano solo case per lei. Erano dimore per persone che avevano bisogno di un po' di riposo. Voleva che fossero accessibili a tutti. Si fidava di me e sapeva che li avrei protetti».
Il giudice annuì. «I documenti sembrano confermarlo».
Si rivolse ai miei genitori. «Avete una spiegazione per l'assenza di un testamento?»
Mio padre aprì la bocca ma non disse nulla. Sembrava messo alle strette.
