Tre colpi alla porta.
Camila aprì.
Un ufficiale militare era lì davanti. Accanto a lui c'era una donna in tailleur.
"Chi di voi è Chelsea?"
"Io."
"Siamo qui per conto del sergente Martin. Suo padre."
Trattenni il respiro.
L'ufficiale porse la lettera a Camila.
Lei lesse:
"Camila, quando mi hai sposato, hai promesso che Chelsea non si sarebbe mai sentita sola in casa sua.
Questa casa appartiene a mia figlia.
Se l'hai trattata male... ha tutto il diritto di cacciarti di casa."
"Sono stata trattata male", dissi a bassa voce.
L'avvocato si fece avanti.
"A partire da stasera, la casa è interamente di Chelsea. Riceverà un avviso di sfratto."
Nella stanza calò il silenzio.
Un'auto era in attesa fuori.
"Suo padre non voleva che si perdesse il ballo di fine anno", disse il poliziotto.
Il sergente Brooks era in piedi accanto alla vecchia Chevrolet di suo padre.
"Pronto?"
"Credo di sì."
"Hai fatto un ottimo lavoro, ragazzo. Sarebbe fiero di te."
A scuola, tutti si voltarono.
"È la giacca di tuo padre?" sussurrò la signora Lopez.
"L'ho presa io."
"Salutami."
Qualcuno iniziò ad applaudire.
E poi tutti quanti.
Per la prima volta...
Non ridevano.
Esultavano.
Quella sera, tornai a casa.
Valigie vicino alle scale.
Silenzio.
Sul tavolo... una lettera.
"Chels, se stai leggendo questa lettera, ce l'hai fatta.
Sei più coraggiosa di quanto pensi.
Ti voglio bene, papà."
Lo strinsi forte al petto.
Per la prima volta dalla sua morte...
Questa casa era di nuovo mia.
E quella era la mia vita.
