Vidi Stefan ed Eli dondolarsi fianco a fianco sull'altalena.
E per la prima volta in cinque anni, capii perché mio figlio a volte parlava nel sonno, come se qualcuno gli rispondesse.
Mi alzai.
"Non puoi dire questo e pretendere che io rimanga calma", dissi con voce tremante ma ferma. "Capisci?"
Le lacrime le rigavano il viso, ma non provai alcuna compassione.
Vidi Stefan ed Eli dondolarsi fianco a fianco sull'altalena.
"Mia sorella gli vuole molto bene", sussurrò. "L'ha cresciuto lei. La chiama mamma."
"E io come dovrei chiamarmi?" chiesi. "Per anni ho pianto il figlio che è sopravvissuto."
Si portò le mani alla fronte. "Pensavo che te la saresti cavata. Eri giovane. Pensavo che avresti avuto altri figli."
"Un figlio non si può sostituire", dissi a denti stretti.
Un silenzio pesante e soffocante calò tra noi.
«Mia sorella lo adora.»
Mi sforzai di pensare lucidamente. Avevo bisogno di informazioni.
«Come si chiama tua sorella?» chiesi.
Esitò.
«Se non vuoi dirmelo», dissi con fermezza, «vado subito in commissariato.»
Le sue spalle si incurvarono. «Si chiama Margaret.»
«Lo sa?»
Una pausa.
«Sì.»
Avevo bisogno di informazioni.
La rabbia mi travolse di nuovo. «Quindi ha accettato di crescere un bambino che non era legalmente suo?»
«Ha creduto a quello che le ho detto», insistette subito. «Le ho detto che lo hai dato via.»
Ero furiosa oltre ogni limite!
Guardammo entrambe Stefan ed Eli, che ridevano e correvano verso lo scivolo. Si muovevano allo stesso modo, si sporgevano allo stesso modo e inciamparono persino sui propri piedi.
Mi si strinse il petto, ma sotto il dolore, sentivo qualcos'altro. Decidi.
Ero furiosa oltre ogni limite!
"Voglio un test del DNA", dissi.
Lei annuì lentamente. "Lo farai."
"E poi coinvolgeremo gli avvocati."
