«Per te?» dissi. «Sei rimasta lì e gli hai fatto credere di aver creato tu il menù.»
Incrociò le braccia. «Papà ha detto che era solo temporaneo. Ha detto che gli investitori preferivano un'immagine più mite.»
«Un'immagine più mite», ripetei. «Non intendi la mia, vero?»
La sua espressione cambiò. Questo ebbe un effetto, perché era vero, e lo sapevamo entrambe. Vanessa era sempre stata quella che si presentava con orgoglio. Io ero quella difficile: cicatrici da ustione sulle braccia, nessuna pazienza per le apparenze.
«Credi che lo volessi?» disse. «Papà ci ha sfruttate entrambe per anni. Tu hai fatto il lavoro. Io ho curato l'immagine.»
Quelle parole avrebbero dovuto farmi sentire compresa, ma non fu così. Mi sentivo solo stanca.
La mattina seguente, Ethan si presentò in jeans e cappotto blu scuro, con un raccoglitore più spesso di qualsiasi altro raccoglitore di menù. Mi spiegò tutto: cinque milioni di dollari di finanziamento, supporto operativo, strategia mediatica, un piano per aprire una seconda sede entro diciotto mesi. Poi ha spinto via i documenti.
