Lo guardai un'ultima volta. Non con odio. Ma con la calma che si prova quando non ci si aspetta più nulla.
«Sì, è possibile», dissi. «Perché questa casa è sempre stata mia. Ti sei solo abituato a vivere come se appartenessi anche a te».
Dario aprì la bocca, ma non trovò le parole. Per la prima volta, non aveva un copione.
Quella sera, tornai all'attico da sola, con un bicchiere d'acqua e in completo silenzio, e mi sedetti davanti alle grandi finestre. Siviglia scintillava. Il fiume Guadalquivir si estendeva sotto di me come un nastro scuro.
Non mi sentivo vittoriosa. Mi sentivo libera.
E capii che la cosa più pericolosa di persone come Dario non è che urlino. È che credano che la paura degli altri sia un loro diritto.
Finché qualcuno non firma qualcosa... e gli toglie il tappeto da sotto i piedi.
