Ma troppo precisa. Troppo calcolatrice.
Non era una questione di moda.
Era una dichiarazione d'intenti.
All'altro capo del tavolo sedeva Eleanor Walsh, la madre di Adrian.
Postura rigida. Espressione controllata.
Le sue dita stringevano una borsa firmata come se fosse un'armatura.
Nel momento in cui il suo sguardo si posò su di me, i suoi occhi si socchiusero con fredda consapevolezza.
Tutti e tre mi guardarono con la stessa espressione che si riserva a un conto che non si vorrebbe pagare.
Perché mi rifiutai di sedermi?
Adrian indicò con noncuranza la sedia vuota di fronte a lui.
Un invito.
O un ordine.
Rimasi in piedi.
Se mi fossi seduta, sarebbe sembrato un assenso.
Un'accettazione.
