E da quella cavità sgorgava acqua.
Non un rivolo.
Un vero e proprio torrente d'acqua, largo sette centimetri e mezzo, sgorgava dall'apertura.
Donna lo osservò.
Nella penombra e sotto la pioggia, non riusciva a distinguere molto, ma c'era chiaramente uno spazio dietro il muro. Una cavità. E acqua che ne sgorgava, pura e limpida.
La pietra staccata giaceva ai suoi piedi. Sulla superficie oscurata dalla pioggia, qualcosa rifletteva la luce e brillava debolmente. Donna si chinò e raccolse la pietra.
Pesante. Ruvida. Calcare comune sulla maggior parte delle superfici.
Ma nel punto in cui si era staccata dal muro, una vena di cristallo la attraversava.
Niente di spettacolare. Niente oro o argento. Solo quarzo o calcite, qualcosa di comune. Ma sotto la pioggia grigia, persino quella minuscola vena scintillava.
Donna rimase immobile nella furia della tempesta, stringendo una pietra rotta con una minuscola vena di cristallo, fissando la breccia da cui ora sgorgava l'acqua, e sentì qualcosa spezzarsi dentro di sé. Nessuna rottura.
Un'apertura.
La cava era stata scavata, sfruttata, svuotata e poi abbandonata. Considerata inutile.
Ma sotto di essa, nascosta dietro pietre senza valore, l'acqua aveva sempre sgorgato. Piccole bellezze in attesa di essere scoperte.
La cava non era morta.
Semplicemente nascosta.
Donna guardò le sue mani che stringevano la pietra cristallina. Mani doloranti. Mani di sessantaquattro anni. Mani che Thomas aveva giudicato inutili.
Ma queste mani avevano appena scoperto la bellezza in una cava morta.
Queste mani lavoravano ancora. Scoprivano ancora. Contavano ancora.
Se la pietra poteva nascondere la bellezza, allora forse, solo forse, anche lei poteva.
Donna alzò il viso verso la pioggia e rise.
Una risata spezzata, quasi isterica, ma molto reale.
La prima risata autentica dopo mesi.
Rideva dell'assurdità di trovarsi in mezzo a una tempesta a sessantaquattro anni, fradicia fino alle ossa, con in mano una pietra e la speranza di trovare in un minuscolo cristallo.
La tempesta infuriava ancora. Il suo capanno degli attrezzi era ancora allagato. Non aveva ancora soldi e nessun piano.
Ma aveva trovato l'acqua. Aveva trovato una piccola scintilla di bellezza in una pietra senza valore. E aveva trovato qualcos'altro.
Una rabbia abbastanza forte da tenerla in piedi.
Una determinazione abbastanza ostinata da spingerla a provarci.
Donna riportò la pietra al capanno, la posò sul banco da lavoro dove poteva vederla e riprese il suo lavoro di pressatura.
La tempesta si sarebbe placata.
Si sarebbe asciugata.
Poi avrebbe capito cosa fare.
Un giorno alla volta.
Un secchio alla volta.
Una piccola scoperta alla volta.
La tempesta finì il terzo giorno.
Donna si svegliò nel silenzio, illuminata dalla luce del sole che filtrava dalla finestra. Rimase lì sdraiata, a fare il punto della situazione.
Corpo: tutto le faceva male, ma niente era rotto.
Mente: esausta, ma più lucida.
Mani: ancora più gonfie, ma funzionanti.
Cuore: ancora battente, ancora combattivo.
Uscì.
Il pavimento della cava era trasformato. La terra secca e screpolata era ora ricoperta di pozzanghere che riflettevano il cielo mattutino. Le pareti erano scure, sature di acqua evaporata. Dall'apertura che aveva creato, l'acqua continuava a scorrere, formando un ruscello costante che si raccoglieva in una depressione naturale, creando una pozza di circa due metri di diametro.
Donna si inginocchiò accanto ad essa, ignorando il fango e il dolore alle ginocchia.
L'acqua era limpida. Riusciva a vederne il fondo.
Si coprì il viso con le mani e si sciacquò il viso con l'acqua.
Fredda. Pulita. Possibilità.
Si guardò intorno con occhi nuovi.
Era sopravvissuta per due settimane.
