Un anno.
Un anno dopo aver toccato il fondo.
Donna ripensò alla donna che era arrivata lo scorso novembre, distrutta e convinta che la sua vita fosse finita. Quella donna credeva che il suo valore risiedesse nell'essere la moglie di qualcuno, nell'essere utile agli altri, nell'essere abbastanza giovane da essere desiderata. Quella donna pensava che a sessantaquattro anni, tutto ciò che valeva la pena possedere finisse.
Ora Donna capiva che sessantaquattro, sessantacinque, qualsiasi età non significava altro che un altro anno di possibilità.
Un altro anno per creare.
Per scoprire.
Per costruire qualcosa di bello.
Un altro anno per contare – non perché qualcun altro lo dicesse, ma perché esisteva, perché respirava, perché aveva scelto di dare un senso a questa esistenza.
Aveva costruito un santuario non solo nella cava – anche se aveva fatto anche quello, trasformando una cavità morta in un giardino rigoglioso – ma anche dentro di sé.
Aveva creato un luogo dove poteva essere completamente autentica, dove il suo valore non dipendeva da nessun altro. Dove contava semplicemente perché era se stessa. E così facendo, aveva creato un luogo dove anche altre donne avrebbero potuto ricordare il proprio valore.
Donna toccò il muro di pietra accanto a sé. Lo stesso muro dove aveva trovato la roccia cristallina, dove l'acqua era sgorgata, nascosta per tutto quel tempo, in attesa di essere scoperta.
"Grazie", disse alla pietra, alla cava, all'universo che l'aveva condotta lì. "Grazie per avermi spezzata. Grazie per avermi costretta a scoprire di cosa sono veramente fatta."
La cava non rispose.
Ma l'acqua continuò a scorrere.
Proprio come era successo cinquant'anni prima dell'arrivo di Donna.
E come avrebbe continuato a scorrere a lungo dopo la sua scomparsa.
Creando bellezza.
Si forgia il suo cammino.
Non importa se qualcuno l'abbia visto o no.
Proprio come lei.
Donna si alzò, con il corpo indolenzito dai soliti dolori di una giornata intensa, e tornò al capanno.
Domani avrebbe ampliato il giardino sul retro. Avrebbe aiutato Patricia a finire di trasformare il suo giardino. Avrebbe continuato a creare bellezza per il semplice fatto che il semplice atto di creare la faceva sentire viva.
Avrebbe continuato a costruire questa vita che aveva scoperto.
Questa vita autentica, difficile e magnifica, interamente sua.
Aveva sessantacinque anni.
Viveva da sola in una cava.
Non aveva un marito, né una casa tradizionale, né una vita convenzionale.
Ed era più felice che mai.
Perché la contentezza non derivava né dal comfort, né dalla sicurezza, né dall'essere amata da qualcun altro.
Deriva dalla conoscenza di sé. Dal creare cose che contavano per lei. Dall'essere pienamente e autenticamente se stessa, senza scuse né compromessi.
Donna chiuse la porta del capanno per proteggersi dal freddo della notte, accese la lanterna e si sedette al tavolino dove teneva il diario che aveva iniziato in primavera.
