Il suo piede era guarito lentamente, dolorosamente, ma era guarito. E mentre l'inverno allentava la sua morsa, mentre le giornate si allungavano gradualmente, tornò al lavoro con rinnovata motivazione.
L'obiettivo ora era diverso.
Prima della depressione, lavorava per dimostrare qualcosa, spinta dalla rabbia e dall'orgoglio.
Dopo quella notte, dopo aver scelto di continuare da sola, il lavoro era diventato qualcos'altro.
Meditazione.
Creare per il puro piacere di farlo.
Creava bellezza perché poteva. Perché le dava gioia. Perché la faceva sentire viva.
La piscina era diventata uno stagno.
Aveva passato settimane a rivestire i bordi con le pietre più piatte, creando un confine che sembrava intenzionale, accuratamente disposto. Aveva ripulito l'area circostante, creando una piccola radura bagnata dal sole pomeridiano. E aveva scoperto che l'acqua attirava gli uccelli.
Nel pieno dell'inverno, le pozze d'acqua erano preziose, e gli uccelli venivano a bere e a bagnarsi lì.
Nei pomeriggi in cui il sole riscaldava la cava, Donna si sedeva lì vicino, osservando le cinciallegre, i passeri e a volte un cardinale venire ad abbeverarsi, e provava una sorta di pace interiore.
Aveva esteso la rete di tubi utilizzando ogni pezzo di vecchio tubo che riusciva a trovare. Ora, l'acqua scorreva non solo verso il capanno, ma anche lungo la parete della cava, creando piccole cascate dove traboccava da un livello all'altro.
L'effetto era casuale, ma magnifico.
Il suono dell'acqua che scorreva echeggiava sulla pietra, riempiendo la cava di un dolce mormorio che sostituiva il precedente silenzio opprimente.
Il capanno stesso era diventato più di un semplice riparo.
Aveva trovato del vecchio legno e costruito dei mobili rudimentali: una struttura letto migliore, una mensola decente, un tavolino. Niente di lussuoso, ma funzionale, realizzato con cura. Aveva dissotterrato dei vecchi barattoli di vernice ancora utilizzabili: grigi, marroni, bianchi – tonalità neutre ma adatte. Aveva ridipinto le pareti interne, mascherando macchie e sporco con un colore pulito.
Lo spazio era ancora piccolo, ancora rudimentale, ma ora era pulito, ordinato, accogliente e suo.
Aveva persino creato un fregio a mosaico sul pavimento di cemento usando delle pietre. Le ci erano volute settimane di lavoro meticoloso, ma il risultato era quasi artistico.
Le pareti della cava erano diventate la sua tela.
Aveva notato che diverse parti del calcare mostravano colori e motivi distinti e aveva iniziato a metterli in evidenza. Usando l'acqua, poteva scurire temporaneamente la pietra, rivelando i disegni. Trascorreva ore a studiare le pareti, scoprendo elementi naturali che quasi assomigliavano a forme o volti, rimuovendo con cura i detriti per svelarli completamente.
Come vedere immagini tra le nuvole, ma permanenti.
Scolpite nella pietra.
E continuò a esplorare.
La breccia che rivelava la sorgente le permise di vedere che il muro non era completamente solido. In alcuni punti, l'acqua aveva eroso il calcare nel corso dei decenni, creando cavità e piccole grotte. Scoprì tre cavità, ognuna una piccola anfratto dietro la parete. Allargò con cura le aperture, facendo attenzione a non provocare crolli, e scoprì che queste cavità possedevano una bellezza singolare.
Le infiltrazioni d'acqua avevano creato depositi minerali – niente di prezioso, solo calcite e calcare – che però catturavano la luce in un modo tale da far brillare gli interni.
Cominciò a usare le fessure della grotta come spazi di deposito, come piccoli santuari, riponendovi oggetti trovati che trovava belli – soprattutto pietre perfette, pezzi di metallo patinato e persino la roccia cristallina da cui tutto era iniziato.
Una mattina di fine marzo, Donna si trovava all'ingresso della cava, a contemplare il suo lavoro.
Quattro mesi.
Erano passati quattro mesi da quando ero arrivata, distrutta e disperata.
E in quel periodo, con solo le sue mani, il suo tempo e una cava piena di materiali di recupero come strumenti, aveva costruito qualcosa.
Non solo un rifugio.
Un luogo meraviglioso.
Il sole del mattino colpiva la parete di fondo dove l'acqua gocciolava, facendola scintillare. Lo stagno rifletteva il cielo, perfettamente immobile. Gli uccelli si radunavano lì per abbeverarsi. Il capanno si ergeva al centro di tutto, non più abbandonato, ma funzionale e ben tenuto. E ovunque – nei sentieri di pietra, nei piccoli giardini dove aveva iniziato a seminare con cura semi selvatici, nella pietra, nel metallo e nel legno – ovunque si percepiva la cura umana.
